Семь шкур моих висят бельём
С клеймами «время»,
И я постиг – зачем живьём,
Не тронув темя.

Парит клише из пышных фраз
Туберкулёзом.
Не надо б этот старый фарс
С таким серьёзом.

Пространство плавится, как воск,
От пылкой речи,
И страшно знать, что этот Босх
Пребудет вечен.

Пусть тот, кто знает наперёд,
Сомкнёт мне вежды,
Вороньим хором отпоёт
На жизнь надежды.

Мне догорающий костёр
Откроет небо,
Раскинет сказочный шатёр
Из звёзд и снега.

И я взлечу под степи звон
С твоих ладоней,
Когда тебе приснится сон,
Где плачут кони,

Где стригунок, ещё так мал,
Один резвится,
И что-то немощный журавль
Скрипит водице.

И немотою сходит снег
… Не тает …
Коней, колодец, голос, век
Он покрывает.

________________________
________________________
________________________
________________________

Мне небо окна распахнёт
В иные дали…
А тело в землю упадёт
Твоей печали.

Впечатление
Зима. Предрассветное утро.
И тишина такая,
Что дворника лом
Услышался колоколом.

И, боясь нарушить гармонию,
Я стал ступать тише,
И не усмешка, а улыбка родителя
Мелькнула под куполом.

_______________________
Сергей Сочкин