Анна Иванова
Родилась 17 мая 1975 года. Всю жизнь прожила в Набережных Челнах с небольшими перерывами на Санкт-Петербург. Стихи начала более-менее серьезно писать с 1992 года, потом стала сочинять песни и исполнять их со сцены. Записала 6 самопальных акустических альбомов, после чего с музыкой распрощалась, оставив себе поэзию. Сейчас занимается, в основном, воспитанием двоих маленьких детей, но о литературе старается не забывать.
I KNOW
Я знаю. Ты знаешь. Они догадаются завтра.
Города цепляются морщинистыми руками
За прошлогодний снег. Поворачиваются на запад,
Туда, где два ангела угрюмо стучат молотками,
Прибивая табличку "выход" на стену благоразумия.
Ты молчалив и грустен. Я - колыбель истерик.
Приближаю осень тысячекратным zoom'ом.
Спотыкаюсь о предполагаемые потери.
Городская слякоть, размазанная по векам -
Камуфляжный make-up. Втыкаю в прическу перья.
Ты шевелишь губами, шепчешь мне скрытым треком:
Ты так прекрасна, девочка,
Ты так прекрасна, верь мне...
ЛАСТОЧКИ
Где ты сейчас?
Где ты?
В какие заливы бросаешь свои монеты,
Ложащиеся на дно
Полупустого лета...
Где ты?
Бредешь ли вдоль колоннад,
Сочащихся горькой пылью,
Где ласточки-истребители
Таранят собой бессильный
Дрожащий воздух...
Где ты?
Сидишь ли, врастая
В остывшие за ночь скалы
Горячим пульсом,
и куришь...
Шальные ласточки-пули
Находят то место в небе,
Где тлеют угли,
И вновь светает...
Где ты?
Проводишь ли пальцами
По воображаемой линии
Моего позвоночника...
Смотри,
В моем сердце глиняном
Царапаются птенцы
Сумасшедших ласточек,
Хотят вылететь,
Сигналят тире и точками:
Где ты?
Где ты?
Где ты?
SOULMATES
Хочешь, я опрокину небо?
Не больно,
это совсем не боль, но
будет немного странным
раннее утро,
и на губах израненных
будет соль.
Ты, улыбаясь, скажешь,
что не умеешь плавать...
Послушай, даже
если мы оба утонем в небесном море,
это не горе, девочка,
и облака - не саван,
скорее - пена,
то, во что превращаются
глупенькие русалочки.
Пусть в наших венах алое
сменится синим,
девочка,
это забавно. Дай
свою руку,
ты становишься сильной.
Soulmates, ты помнишь, девочка,
never die.
ТЕЛЕФОННОЕ
Послушайте, господин Телефон
Эти гудки мне немного коротковаты
Немного тесно в таких малюсеньких звуках
Сейчас ведь осень
Хочется примерять длииииинное и уютное
Хочется спрятать в мягкое шею и руки
Может, у Вас найдется такое
ТУУУУУУУУУУУУУУУ
Несколько штук
И маленькое "алло"
А еще хорошо бы горсточку теплых слов
Вы поищите, пожалуйста
Я подожду
КОПИРАЙТЫ УТЕРЯНЫ
только отчаяние способно пробивать дыры
в этих снежных кулисах, отчего-то пахнущих кофе
в этой промзоне, занявшей собой полмира
в блядской улыбке офисных философий
а когда связь барахлит, то кажется, что и нету
ничего, что имеет права назваться домом
где можно лежать, не зажигая света
чайник, мятые простыни, и телевизор сломан
помолитесь за нас, лавочные старушки
президенту, Христу или кто там у вас висит над диваном
наши руки во сне до сих пор обнимают игрушки
пока снег осыпается ватой в их рваные раны
БОЛЬНИЧНОЕ
И вот, я стала писать тебе письма,
Те самые, которые не горят,
Наверное, потому, что сами они — огонь.
А добрый доктор заштопал меня везде,
И только сердце не тронул.
Зачем тратить время и кетгут,
Ведь ты все равно никуда не денешься
Из моего глупого сердца.
Теперь я гадаю
По розовым сладким пилюлям:
Если баночка опустеет,
Значит пройдена половина пути
До тебя, любимый.
А когда я поворачиваю голову налево,
Я вижу твое лицо,
До смешного маленькое,
Но глаза — глаза серьезны.
Наверное, твой сын обречен, как и ты,
Видеть сидящих на крышах
Ангелов боли.
А пока я буду для него ангелом,
Ангелом тепла и покоя,
Сумкой звездного кенгуру...
Слышишь, маленький?
Слышишь, большой?
Я существую только пока вы верите
В то, что я существую.
НАСТОЯЩАЯ ПОЭЗИЯ
Настоящая поэзия - это очень страшно
Это когда любовно отглаженная женой рубашка
Неожиданно кажется измазанной красной глиной
Пропитывается кислым потом
Пока чудные пятиглавые птицы
Оказавшиеся патрулем ноосферной полиции
Медленно оборачиваются
И кричат: "Вот он!"
Прячешь голову за офисным монитором
Пачкаешь кровью важные документы
Рабочий день заканчивается
Уже скоро
Скоро
Думаешь, ведь с утра-то все было хорошо
Какого ж теперь так плохо
Почему так плохо
И в этот самый момент
Понимаешь
Что настоящая поэзия
Это когда умираешь
А всем похуй
МОНОЛОГ ДОМОХОЗЯЙКИ
С утра и до вечера занята голова.
Совсем не вечным занята голова:
обедами, ужинами
рубашками мужниными...
На меня обижаются
рифмованные слова.
Не приходят, не снятся, даже не шлют смс.
В гробу они видели кухонных поэтесс.
А я обижаюсь в ответ,
говорю: ну и нах,
буду самовыражаться
в домашних всяких делах.
Испеку пирог, наведу порядок и чистоту.
Ты придешь уставший,
а я уже тут как тут:
поцелую в макушку,
спрошу как твои дела,
ла-ла-ла
ла-ла-ла
ла-ла...
И не сразу замечу,
что твержу смешной монолог,
что с тех, пор, как ты переступил порог,
все эти атрибуты примерной жены,
как бы это сказать...
измельчали
и никому вообще не нужны.
Так и стою
с поварешкой в левой руке,
и слушаю, как гроза приближается,
и собака на жизнь жалуется
где-то невдалеке.
публикации автора:
два стихотворения
живой журнал Анны Ивановой
Анна Иванова на Стихи.РУ
вернуться к авторам ... вернуться к новостям